Juego malvado

 

Wicked Game - Chris Isaak (versión de Wolf Alice)

Sigo aquí, escondido
en este sitio apartado del mundo,
entre rocas, burbujas y mareas;
en este astro de diminutos dioses
y de puentes donde nadie se para
a observar un río que ya no existe.
 
A solas con mis lobos,
temeroso del aire libre de las alturas,
todavía alcanzado por la luz
cambiante de la tarde y sus barajas.
 
Nada sé de otras noches,
nada más que no sea este agrupar
miserias y vocablos sin sentido,
y aun de esto poco sé.
 
                                    Y sin embargo,
marea entre algas, vamos y volvemos
como un escalofrío traspasando un espejo;
y más tarde, entre rocas marea,
volvemos y vamos,
empeñados en mantener el fuego
de un campamento al que ya nadie acude.
 
Hubo un río y música de peces en la tarde,
 
y yo aún te espero.
 

 

octubre 4, 2025

 

La partida

 

Neptuno (Wolfgang BSO) – Clara Peya

Te encuentro en un ventanal apartado
de la memoria. Eres aquello
que en una madrugada junto al mar
se disuelve hasta desaparecer:
colores nacientes, aún sin luz,
que brevemente nos saludan
y ya son pérdida.
 
Cada una de las frases
nos lleva hacia un adelante ficticio
revestido de un dolor sin remedio.
 
Partimos entonces hacia nosotros.
 
Llegamos demasiado tarde.

 septiembre 4, 2025

Perdido en las sombras

 

Lost In The Shadows – Navon (vocals Andrew)

En la palabra fondo hay un abismo
donde no hay árboles,
ni sendas que lo recorran,
ni nombres antiguos que lo descifren.
 
Se diría que quisiéramos abandonar,
pero caer, desmoronarse, no es una opción.
 
Ahora es tiempo de permanecer,
de deslizarse lentamente
hacia paisajes más profundos,
de decidirnos por la luz
y dar sentido al precipicio,
al anuncio de su temblor.
 
Y pasa y pasa el tiempo
mientras esquivamos la oscuridad
de todas nuestras muertes y fracasos.
 
En la palabra fondo hay un abismo
más allá de este abismo.
 
Podría ser tan fácil. 
  

agosto 21, 2025

El propósito de la literatura (regreso a Hidra)

 

Leonard and Marianne - Bastille

En el vórtice del verano último,
consumada la derrota,
bastará con este estar aquí todavía,
faro ciego que aún recuerda el mar.
 
Cuando todo parece terminado,
sólo queda romper con uno mismo.
 
Siento que lentamente voy muriendo,
como nosotros, como tú,
viejos cuerpos rendidos
en el crepúsculo de este 2016.
 
Te encuentro en todas partes, te recuerdo
aunque ya no podamos escribir
las memorias de lo que pudo ser,
ni regresar a aquella isla,
a aquel refugio de estrellas errantes
que ya no existe,
donde tú reías como quien no teme el final.
 
Cuando el verano sea una piel cuarteada,
quedará un resplandor,
una canción suspendida en el aire
que nos convocará;
quizá aquella del pájaro en el alambre,
o esa otra que escribí a modo de epitafio.
 
Lo poco que tuvimos no sobrevivirá,
no habrá más regresos,
más cartas que cruzarnos.
 
Bastará no saber,
partir sin hacer ruido,
no soñarte más,
olvidar nuestros nombres
aunque el mundo no sepa olvidarnos.
Nada más.
 
Yo fui la sombra de tu esplendor,
tú el testigo alegre de mi tristeza.
 
Buen viaje, vieja amiga.
Nos vemos en el camino.
 

agosto 7, 2025

De haberlo sabido

 

De haberlo sabido – Quique González 

Hoy el cielo se oculta
y saluda a la tierra.
 
Las mil veces que por aquí pasamos,
la amargura de insistir, de cruzar
una y otra vez los mismos eriales
en un regreso eterno,
perdiendo siempre más
de lo que nunca conseguimos.
 
Y entonces un arpegio resonando,
notas brujas que agitan las entrañas,
sonidos que germinan del silencio
—su principio y fin, su razón de ser,
su impávido flotar entre neuronas—.
 
Fue más que eso.
O quizá no fue nada.
 
Y ahora que los lugares son otros
y nunca es primavera,
y son otros los motivos,
y en el mar dejan de iniciarse
los viajes más largos, ahora,
nos da por ajustar
nuestras cuentas de perdedores.
 
Fue más que eso.
Posiblemente fuera todo.
 

 

 

julio 21, 2025

Palabras para un aniversario

                                                                      

Lo saben mis zapatos - Pablo López

Mil veces te he dicho que yo no sé
escribir por encargo
y ahora vas y me pides que escriba
un poema de amor,
unas palabras donde recoger
nuestro tránsito itinerante,
nuestro abismo intangible,
tu poema de amor.
 
Pero cierro los ojos
y casi lo veo posible,
casi tus labios nuevos
brillan intactos,
y el espacio se eleva
y no ensucia la última palabra,
y brilla el sol y crece la hierba
y no hay memoria.
 
Enorme libertad de la inocencia,
andamio despiadado el del conocimiento.
 
Ya ves, aunque lo intente,
no sé escribir un poema de amor,
aunque ahora me atreva
a juntar unos versos
sobre aquel sueño antiguo,
cuando la música venía y se iba
como lo hacen las olas y la luna
y aún creíamos  
que en el otro lado de nuestra historia
nada destrozaría nuestro sueño.

 

julio 13, 2025

Óxido

Diamonds And Rust – Joan Baez 

Que vuelva a intentarlo, me dices.
 
Y yo elijo escucharte,
extraviarme de nuevo
y desistir, abandonarme
a la rendición de escribir
una página más.
 
Pensaba que no volvería a hacerlo,
ahora deberé pedir perdón,
volver sobre mis pasos,
recomenzar una vez más
alejado de estos muros quizá.
 
Recuerdo
que en el borde del libro
había música; el miedo
a sacar la guitarra de su funda;
la fuga de las notas;
la inevitable muerte
de nuestra melodía.
 
Nos decidimos
a permanecer inmóviles,
a vivir cayendo hasta disiparnos
—lentamente—
en esa intrascendencia
que nos muestra el espejo.
 
Una cortina de agua
sofoca el calor de la noche
y nos trae el óxido del recuerdo.
 
Todo regresa, vuelve,
cada vez más y más oscuro, vuelve.
 
Vuelve a intentarlo —dijiste—.
 
Esta noche no moriré.
 

julio 9, 2025